Por dónde seguir leyendo sobre el Fréljord

De todos los relatos del antiguo Fréljord que de alguna manera han sobrevivido hasta la era moderna, existe uno, y solo uno, que puede helarle la sangre hasta al Hijo del Hielo más fuerte.

La Guardia de Hielo prefiere no contarlo. Muchos ni siquiera conocen el relato completo.

Por decreto de Lissandra, la mismísima Bruja de Hielo, perpetuar esta leyenda prohibida se considera una herejía contra la fe verdadera y se castiga con pena de muerte a cualquiera que la narre en voz alta. En todas las vastas bibliotecas de la Ciudadela de la Guardia de Hielo, solo perdura un registro escrito que tiene miles de años de antigüedad, obra de su escriba de mayor confianza. Ciertamente, son pocos los individuos en toda Runaterra que conocen la verdad detrás de la leyenda. Lissandra puede contar con los dedos de una mano a los que presenciaron los hechos y podrían ser capaces de contradecirla...

Fue durante los últimos y oscuros días de la Guerra de las Tres Hermanas, cuando Avarosa y Serylda movilizaron a sus guerreros hasta las montañas para enfrentarse a Lissandra ante las murallas de su propia fortaleza. No servirían a los amos sobrenaturales con los que ella se había comprometido. Esto le pondría un fin.

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La Bruja de Hielo le hizo un gesto a los ejércitos que dirigían, la gran alianza que por fin había sometido estas tierras salvajes. Los mortales Hijos del Hielo eran casi inmunes al frío del invierno. Los reyes troles deambularon a lo largo y ancho de la tundra, amasando vastas fortunas con sus conquistas. Incluso los majestuosos y terribles Caminantes Funestos, alejados de su forma original, ahora marchaban bajo las órdenes de las Tres.

Todo esto, les recordó Lissandra a sus hermanas, era producto del trato que ella había hecho con los amos del reino de las profundidades: los seres que ella conocía como los Vigilantes. Fueron ellos quienes le revelaron los secretos primigenios del mundo. Serían ellos quienes obtendrían la victoria definitiva.

Y fue entonces, en el punto más álgido de este amargo enfrentamiento, que finalmente llegaron los Vigilantes a Runaterra.

La tierra se abrió, arrastrando a miles de guerreros al abismo debajo de ella, antes de que el primer ser del terror comenzara su existencia. Todo en el reino material era nuevo para este ser, desconcertado por nociones tales como la forma y la constancia. De inmediato, se manifestó en su contra. En una horrible revuelta de metamorfosis sin control, le brotaron cuernos y retazos de pelaje. Sus colosales extremidades como tentáculos se convirtieron en brazos humanoides articulados con dedos que arañaban la roca desnuda de las laderas de las montañas. Lo más grave fue que otros Vigilantes comenzaron a despertarse, atormentados por sus propias transformaciones horripilantes.

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Sería justo suponer que se libró una batalla y que los Hijos del Hielo se movilizaron detrás de Avarosa y Serylda para luchar contra la oscuridad. Pero, en realidad, fue Lissandra quien puso el punto final. Vio a esas abominaciones por lo que realmente eran y supo lo que debía hacer.

Al invocar hasta la última pizca de magia ancestral a su alrededor, incluida la de sus aliados, sacrificó todo para sellar con Hielo Puro la grieta entre los reinos y sepultar a los Vigilantes. Grandes columnas de vapor helado se cernieron sobre el abismo. Aquellos guerreros mortales que lograron escapar perdieron la cordura por todo lo que habían presenciado.

Por lo tanto, esta no es solo la leyenda de cómo Lissandra salvó al mundo de la destrucción, sino también el único relato de primera mano del martirio de Avarosa y Serylda.

Que las Tres se apiaden de quien lo lea.

El enorme brasero brilló lleno de vida y sus llamas se elevaron hacia el cielo. En tiempo pasados, las tribus congregadas usaban este acontecimiento para marcar el comienzo del festival.

Para las tribus, el festival de la cosecha siempre había sido la celebración más importante del año y una de las últimas antes de que el invierno descendiera sobre las planicies. Mientras se encendía el fuego, los vítores deberían haber retumbado contra las laderas congeladas de las montañas para invocar las bendiciones de las Tres Hermanas. Ahora, sin embargo, la multitud de Avarosanos reunidos permanecieron en silencio mientras desviaban su vista de las llamas para dirigirla al escenario donde se encontraba Ashe.

Ella dejó que su vista vagara entre ellos. Ningún otro festival había atraído a tanta gente; Ashe sabía que habían venido a verla a ella.

Agarró su arco y, al empuñarlo, sintió el ahora familiar escalofrío penetrante del Hielo Puro por todo su cuerpo. A pesar de todo el tiempo que llevaba utilizando el arma, el frío todavía le dolía, pero ahora lo aceptaba y lo usaba para concentrarse y bloquear cualquier distracción. Levantó la vista de la multitud, la fijó en las llamas estruendosas y, respirando profundamente, tensó la cuerda del arco. Todos los otros sonidos del festival se desvanecieron.

Se formó una flecha de cristal de frío puro, invocada por la profunda magia que fluía a través del arma. Ashe contuvo la respiración mientras dejaba que el arco continuara canalizando magia por sus brazos. La temperatura del escenario descendió abruptamente y la escarcha comenzó a extenderse debajo de sus pies.

Cuando el frío amenazaba con sobrepasarla, Ashe exhaló y soltó la flecha.

Voló sobre la multitud y se estrelló en el blanco con un crujido ensordecedor. En un instante, el brasero se había congelado, las figuras danzantes del fuego ahora estaban cubiertas de hielo. El sol poniente brilló a través de las llamas cristalizadas y descendió sobre la multitud; finalmente, estallaron los vítores. La multitud invocó las bendiciones de las Tres Hermanas: Lissandra, Serylda y la propia Avarosa, reencarnada en Ashe.

Su discurso fue breve.

''¡Avarosanos! Nunca antes se ha congregado tanta gente en un festival de la cosecha. Siéntense con sus parientes del otro lado de la nieve: ahora todos somos una gran familia. ¡Coman, beban y disfruten!''

Sonrió mientras la multitud gritaba su nombre. Levantó su arco y, en respuesta, los vítores se volvieron más fuertes.

En su interior, los pensamientos de Ashe se ensombrecieron. Como tantas otras veces, se preguntó si era su liderazgo lo que los había unido o el arma que portaba. Era el símbolo de Avarosa, y muchos en el Fréljord creían que, como su portadora, ella era la reencarnación de Avarosa. Ashe se colgó el arco sobre el hombro y desechó ese pensamiento. El motivo por el que se habían reunido no era tan importante como todo lo que habían logrado. Saltó del escenario y caminó entre la multitud mientras todos se acomodaban en las mesas dispuestas para el banquete.

Las bulliciosas tribus se mezclaban entre sí y compartían comida, bebida e historias sobre cacerías pasadas. Los Levantapiedras describían las montañas cálidas pero traicioneras del sur. Ashe vitoreó con los otros cuando los Nieve Roja narraron la derrota de las tropas noxianas que habían intentado avanzar tierra adentro desde la costa. Un guerrero de los Venas de Hielo, todos ellos históricos caminantes de ventiscas de nieve, palmó a Ashe en la espalda cuando pasó por su lado y le provocó un extraño estremecimiento.

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Todos ellos y muchos más habían respondido a su llamado y se habían unido a las celebraciones. Todos habían asumido un compromiso con los Avarosanos y cada tribu la necesitaba para poder cambiar. Una profetisa, una salvadora, una mediadora. Una matriarca.

Si pudiera, Ashe sería todas estas cosas.

Sin embargo, al llegar al extremo más lejano del banquete, su cuerpo se petrificó. En la última mesa, con rostros sombríos y apartados de los demás, estaban sentados un grupo de Hijos del Hielo que ella conocía muy bien: los Seguidores de la Nieve, unos fanáticos vengativos que habían masacrado a una tribu entera unos meses atrás.

Una tribu cuyo único crimen había sido unirse a los Avarosanos.

Una mujer robusta, sin duda su líder, se levantó y se acercó a Ashe. ''Matriarca Ashe, la elegida de Avarosa, portadora de Su arco divino. Me llamo Hildhur Svarhem, portadora de la verdad y matriarca de los Seguidores de la Nieve''.

Ashe imaginó nuevamente las chozas calcinadas y los gritos agonizantes de su pueblo, y su furia se encendió. La muchedumbre a su alrededor hizo silencio mientras Hildhur continuó hablando, y los susurros comenzaron a circular rápidamente. Todos se reunieron para escuchar lo que los Seguidores de la Nieve habían hecho.

''Juramos que ningún traidor de la fe volvería jamás a seguir a quien falsamente dijera ser una reencarnación de Avarosa. Tus guerreros lucharon con valor, pero no lo suficientemente bien''. Hildhur sacó una gran hacha de guerra de su espalda, la hoja recubierta por una fina pero evidente capa de Hielo Puro. Como digna Hija del Hielo, soportaba la incomodidad del efecto escalofriante en silencio.

Ashe observó la postura ancha de la mujer y contó los pocos pasos que las separaban. La armadura de Hildhur estaba cubierta de sangre seca... ¿Sería más sangre de Avarosanos? Ashe tensó sus músculos y se preparó para moverse. Estaba lista para cualquier ataque.

Para lo que no estaba lista, sin embargo, fue para ver a la matriarca arrodillarse, bajar la cabeza y ofrecer su hacha con ambas manos.

''Perdónanos, matriarca Ashe. En ese entonces no sabía lo que ahora sé. Vine a desafiarte enfrente de todos tus seguidores, a desenmascararte como una profetisa falsa. Pero la magia que posees es más poderosa que cualquier otra que haya visto. Nadie puede negar que Ella habla a través de ti. Te ofrezco mi hacha, Joutbane, y mi cabeza. Perdona a mi pueblo; pueden ser de utilidad para cazar, cultivar o morir en tu nombre''.

Cada miembro de los Seguidores de la Nieve siguió el ejemplo de su matriarca y todos se arrodillaron como muestra de respeto.

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Al unísono, varias voces en la multitud clamaron venganza. ''¡Muerte a los invasores!'', chillaban.

Apenas quedaban ruinas en llamas cuando Ashe había llegado al lugar. Los restos esqueléticos contaban la historia de una aldea sitiada. Habían identificado fácilmente a los pocos guerreros, ya que no los habían quemado. Por el contrario, los habían mutilado para ser la comida de los cuervos. El resto de la tribu se había refugiado en sus hogares y rezaban por misericordia o simplemente por una muerte rápida.

No obtuvieron ninguna de las dos...

Con los ojos llenos de furia, Ashe agarró el hacha. Tomaría la cabeza de Hildhur como una advertencia para cualquiera que osara...

Mientras aferraba el hacha y sentía como el Hielo Puro trasmitía el conocido aguijón de frío por su brazo, Ashe notó que su arco comenzaba a vibrar contra su espalda. Emitía una pulsación lenta y fresca. como una brisa de invierno.

Su mente se calmó.

''Levántate, Hildhur'', dijo Ashe, contemplando el hacha de guerra.

Hildhur se levantó con el ceño fruncido, confundida. Los ojos de Ashe se encontraron con su mirada penetrante.

''Los Seguidores de la Nieve han derramado la sangre de mi tribu y son mis enemigos'”, continuó. ''Pero aquí y ahora han demostrado humildad y arrepentimiento. Ya no son más los Seguidores de la Nieve. De ahora en adelante, son Avarosanos, y eso los convierte en familia. No debes temerme, prima''.

Colocó el hacha de guerra nuevamente en las manos de la mujer y la tensión reinante se disolvió. Rápidamente, se retomaron las celebraciones y los sentimientos de alegría se intensificaron gracias al perdón y la compasión. Ashe caminó entre las mesas, saludando a cada uno de los congregados.

Cuando volteó para alejarse, tuvo cuidado de mantener su pesar bajo control. Su corazón todavía ardía de ira, pero su pueblo necesitaba que tomara un camino diferente al de la venganza. Jugueteó con la fría cuerda del arco en busca de alivio.

Sería mucho mejor. Debía serlo.

''¡Valhir!''.

El dios ursino se retorció mientras dormía, pero no abrió sus ojos.

Era un nombre antiguo que no había sido pronunciado en voz alta por... ¿cuánto tiempo? Aquello que escuchó tal vez fue parte de un sueño, o quizá un eco del pasado. Tras lanzar un bufido, hundió su cabeza un poco más en la densa nieve y continuó con su larga hibernación.

''Valhir, con tu nombre y con esta sangre, ¡te invoco!''.

Los ojos del semidiós se abrieron.

La voz se encontraba a una enorme distancia, pero se escuchaba tan cerca como si estuvieran hablándole directamente al oído.

Con un gruñido grave, el gran oso se incorporó. Una avalancha de nieve se desprendió de su titánica silueta. La tierra retumbó. Sacudió su pelaje y giró su pesada cabeza para avistar el horizonte entero. Sus fosas nasales se ensancharon.

Podía saborear el tributo de sangre en el aire. Un escalofrío lo recorrió por completo. En algún lugar, las piedras fueron acomodadas para formar su runa. Se hizo un sacrificio en su nombre. Sintió cómo el poder de la veneración corría por sus extremidades.

''¡Valhir! ¡Invocamos tu furia! ¡Danos tu fuerza! ¡Cada muerte es una ofrenda!''.

Con la promesa de la batalla, la masacre y la adoración, el corazón de Valhir latió al ritmo de los tambores de guerra que resonaban por toda la región. Podía escuchar las pisadas, el choque de las espadas, los lamentos de los moribundos.

El llamado le hablaba a su cuerpo. El llamado se dirigía a él.

Volibear se paró sobre sus patas traseras y rugió hacia los cielos. El sonido reverberó a lo largo de la helada tundra, penetrando en el alma de todo ser vivo en el Fréljord.

A cientos de kilómetros de distancia, donde el sol nunca sale, un cambiapieles se despertó gritando. Sus manos, transformadas en garras inmensas, se aferraban a su rostro.

En dirección contraria, a través de los témpanos de hielo, manadas de lobos dientescarchado alzaban sus cabezas y aullaban para hacer eco al aullido del semidiós.

Y, en otro lugar muy, muy lejano, los miembros de una tribu sentados alrededor del fuego guardaron silencio. De pronto, sus corazones retumbaron con el sonido del trueno. Los amigos se miraron entre sí con expresiones hostiles. La sangre sería derramada.

Sobre sus cuatro extremidades, Volibear avanzó con rapidez. Sus inmensas garras destrozaban la tierra congelada. Arrasó con los peñascos y árboles cubiertos por la nieve que se atravesaban en su camino. El viento soplaba a través de su grueso pelaje mientras aceleraba su paso.

Cuando por fin se detuvo para olfatear el aire, ya estaba a cientos de kilómetros de distancia. Cada vez más cerca. Las nubes de la tormenta invocadas por su rabia bélica ensombrecieron el cielo encima de él.

''¡Valhir! ¡Matamos y morimos en tu nombre!''.

Con un impacto que destrozó la tierra, el dios ursino llegó al lugar.

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Sobre una elevación gélida, con su blanco pelaje que parecía soltar destellos y relámpagos, miró el campo de batalla.

Abajo, dos ejércitos peleaban en una planicie empapada de sangre. Los muertos y los moribundos yacían sobre la nieve. Uno de los dos ejércitos estaba en clara desventaja. Libraban una batalla perdida.

El gigantesco oso bufó. Algo no estaba bien con el ejército más grande. Sus humanos estaban recubiertos con hierro negro y peleaban bajo un estandarte rojo. Rugió al darse cuenta de que no eran del Fréljord. Estas criaturas débiles venían de una tierra en donde la nieve carecía de dominio. Mostró sus dientes y un relámpago surcó el cielo. Cayó en medio de la batalla con una colisión ensordecedora. Cadáveres chamuscados de ambos bandos volaron por los aires.

''¡Valhir! ¡Valhir!''.

La furiosa y enrojecida mirada de Volibear se posó sobre aquella que gritaba su nombre. Era una mortal envuelta en pieles. Lo miró fijamente; su rostro estaba cubierto de sangre. Alzó hacia el cielo un par de hachas sangrientas a modo de saludo. En su cara se dibujó una sonrisa salvaje.

Otros combatientes pausaron su participación en la contienda para contemplar con sorpresa y horror al semidiós. Sin embargo, la atención de Volibear estaba fija en la mujer.

Su corazón fue el que invocó a la tormenta.

''¡Valhir!'', gritaba, mientras elevaba de nueva cuenta sus hachas sangrientas al cielo. ''¡Te honramos con estas muertes!''.

Con un último saludo respetuoso, la mujer volvió a la batalla, lanzándose enérgicamente hacia los enemigos con un vigor renovado.

Volibear observó a aquellos a quienes la mujer combatía: los forasteros. El enemigo. Con un rugido, se lanzó a la carga.

''¡Vol kau fera!''. Su aullido estremeció a los mismos cielos.

Se estrelló contra los enemigos como un ariete viviente, lanzando por los aires a las frágiles tropas. Huesos quebrados. Sangre salpicada. Voces agonizantes.

En cuestión de minutos, todo había terminado.

La determinación del enemigo se hizo añicos frente a la indómita furia del dios ursino. El primero de ellos salió huyendo. Pronto, la retirada se convirtió en una matanza. Infundidos con la ira salvaje Volibear, los freljordianos fueron tras los enemigos en fuga como si fueran lobos. Aullaban mientras los perseguían por la nieve.

Volibear miró con satisfacción la masacre. De sus fauces goteaba sangre.

La mujer que lo había invocado se postró frente a él con un gesto de reverencia e inclinó su cabeza.

''¡Oh, gran Valhir!'', exclamó. ''Yo soy la Matriarca Raetha, la Mano Sangrienta. ¡Gracias a tu intervención, nuestra aldea está a salvo!''.

Cuando su deseo por la batalla por fin disminuyó, Volibear pudo ver las casas de piedra y las granjas cercanas. Entrecerró sus ojos. Miró a la mujer arrodillada.

Se cernió sobre ella. Era cuatro veces más grande que ella y no cesaba de crecer, a la par de su rabia. Su majestuosa complexión estaba marcada por antiguas cicatrices y nuevas heridas de batalla. Portaba cada una de ellas con orgullo. Sus inmensas garras chorreaban sangre. Las ansias por destrozar y desgarrar eran avasallantes.

Le rugió a la matriarca. ''Vol t'svaag dakk skolj''.

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Confundida, alzó la mirada para verlo. Era claro que la lengua antigua había quedado en el olvido.

''De pie'', dijo con fuerza en la lengua joven y corrupta que ella hablaba. ''Un guerrero no se arrodilla frente a nadie''.

Su mirada se posó en algo que estaba más allá del valle. Un poderoso y sombrío gruñido emanó de su interior, como un anuncio de la violencia venidera. Con renovada cautela, Raetha dio un paso atrás.

''¿Qué es esto?'', vociferó el semidiós. La tensión en el aire aumentaba junto con su enojo.

La mujer miró sobre su hombro, confundida e incómoda.

''¿La...? ¿La presa?'', preguntó.

El hocico de Volibear dejó al descubierto sus colmillos ensangrentados. Ese era su río, el cual había corrido libre y salvaje mucho antes de la llegada de los humanos. Los mortales se atrevieron a bloquearlo, a restringir su poder, era una abominación.

Empujó a un lado a la mujer; su ira crecía con cada paso que daba. Cuando llegó hasta la vulgar estructura, su furia era apenas una vorágine contenida. El aire a su alrededor restallaba con su poderío. La matriarca Raetha y unos cuantos más lo seguían a una distancia prudente.

El dios ursino se zambulló en las aguas superficiales bajo la presa. El agua apenas llegaba sobre sus patas. Su furia se duplicó. El río debía retumbar.

Con un rugido, derribó las piedras y liberó el cauce de las aguas.

Ahora sí retumbaba con el estallido de una gran ola. El poder del río se estrelló a su alrededor.

Se escucharon gritos cuando el aluvión alcanzó el terreno inundable. El dios ursino observó con satisfacción el momento en el que una de las casas freljordianas fue destruida, las maderas se hicieron añicos y la mampostería se derrumbó. La gente salió corriendo, tratando de llevar consigo a los más pequeños, mientras las aguas asolaban el asentamiento entero.

Cuando no quedó rastro de la civilización, Volibear se dirigió a los freljordianos. Horrorizados, su conmoción no daba cuenta de lo que había provocado.

''¡Hoy, son libres!''.

Percibía el miedo en el aire, pero también se percataba del asombro y de la veneración de los humanos.

''¡Vivan!'', les ordenó. ''¡Vivan salvajes! ¡Cacen! ¡Maten! ¡Honren las viejas costumbres y estas los honrarán a ustedes!''.

La matriarca Raetha estaba de pie y asentía lentamente. Poseía el espíritu de una verdadera guerrera. Y en su corazón inmortal, él sabía que la gran mayoría la seguiría.

Volibear la miró y asintió. Después, miró al horizonte.

Aún quedaba mucho por hacer.